Le fin mot de l'écrit

Aujourd'hui et cetera

Flaneuse — Wed, 02 Jul 2008 17:50:00 GMT

Comme hier un peu clown, un peu bille

Il me revient comme un art de famille

Une vraie ribambelle d’aucunes façons

Plus que topo inouï ou paris polissons

Aujourd’hui et cetera

Tic ou truc instrumental

J’ai l’à-propos de vivre

Sous les canons, réflexe et similitudes

Je m’exécute en stuc semi esthétique

Quand mime d’astuces, folklore initiatique

S’inscrivent encore sur ma mine d’hébétude

Aujourd’hui et cetera

Tic ou truc instrumental

J’ai la manie de vivre

Alors j’avance d’usances avec licence

Un temps après l’autre, je me foule à ce pas

Pas de trop, ni de deux, pas sans incidence

Pas d’hier, pour le moins, point de plus, juste qu’à

Aujourd’hui et cetera

Tic ou truc instrumental

J’ai le tempo de vivre

Comme hier moitié quille, moitié boule

L’épaule qui tient pied, l’étrier qui tient tête

Pardi ! Même si je tombe, merci je roule

Voyant fissa les tocs me monter à la crête

Aujourd’hui et cetera

Tic ou truc instrumental

J’ai pris le pli de vivre

Le cœur entre les dents sourit exactement

Il serre contre autrui son âme hors de lui

Afin de mettre le mors à tout pressentiment

Aujourd’hui et cetera

C’est certes demain la veille

Que l’on m’y reprendra

J’ai le credo de vivre…

...

Flaneuse — Sun, 29 Jun 2008 06:42:00 GMT

« Une fois, c’est jamais » a-t-il écrit*.

Alors, combien deux fois pour toujours ?

Jamais.

*Milan Kundera

Quid du bonheur ?

Flaneuse — Sun, 22 Jun 2008 11:48:00 GMT

Malgré soi ?

Nous n’avons pas le droit de nous montrer résignés. Nous ne devons pas parler de malheur, quand cela se résume au mal de vivre, tandis que nombre d’âmes meurent sans l’avoir jamais présumé, que des corps souffrent, miséreux, malades, et se taisent pourtant. Nous ne devons en aucun cas nous lamenter, parce qu’il n’y a rien, selon certains, qui justifie un tel désespoir. Même si, selon nous, il n’existe rien non plus qui justifierait que nous fussions aveuglément radieux comme nous devrions l’être…

Vous pouvez le croire, vous ?

Sommes-nous donc par nature si hostiles à notre bien-être, si apprêtés au combat qu’il nous faille appréhender le bonheur comme un fourbe compagnon de route, un imposteur, voire un ennemi potentiel ? Nous nous préparons tellement à devoir réduire les fractures de l’existence que nous nous montrons confondus, jusqu’à l’ingratitude parfois, quand la bonté d’un jour se présente seule à nos yeux, dénuée d’artifices.

Pas plus que le malheur, le bonheur ne frappe avant d’entrer, les deux frappent néanmoins avec acuité une fois entrés, forçant à coup de pourquoi la porte de notre intimité. Tandis que nous flairons d’instinct l’un insidieux, nous ne concevons guère plus l’innocence de l’autre ; circonspects, nous doutons de cette fortune qui nous prend au dépourvu et redoutons aussi de devoir nous en guérir…

Toutes ces histoires heureuses que, préférant éteindre qu’étreindre, nous jetons dans de vulgaires poubelles, de peur qu’elles ne finissent mal, mais comment donc pourraient-elles finir autrement ? Au moins, pourrions-nous vaillamment leur laisser l’opportunité d’échouer ailleurs…

Nous aimons les mots de la mélancolie et avons l’attrait du vide à remplir, nous convoitons avec nostalgie un coin frileux inclinant à la perspective du brûlant souvenir, nous voulons la rage pour nous sentir vivre, les vibrations de l’exaspération pour nous voir espérer, les cris de désolation pour nous écouter parler, les larmes de désamour pour nous regarder pleurer…

En réalité, nous connaissons peu les propos du bonheur, cet état d’esprit méconnu, et l’impression de plénitude et de sérénité mêlées.

A ce carcan de la chance, celui dans lequel nous nous rongeons les sens pour nous en libérer, parce que nous craignons de mourir de quiétude, vous y croyez, vous ?

Le rêver ?

J’ai fait mien un rêve que je porte seule, laissant à l’autre le poids d’une souffrance dont je cherche à nier la lourdeur manifeste.

Je pensais, idéaliste, qu’aimer et l’être en retour s’avérait un bonheur en soi, une sensation légère qui amendait les conditions les plus critiques, mais certaines faiblesses humaines, inhérentes à l’état amoureux, viennent en fait confondre les illusions.
Même si ce rêve me poursuit, je ne peux désormais plus fermer les yeux… sur les maux d’un coeur qui me reconduit à l’orée du chemin.

S’y arrêter ?

Halte-toi en route ! Par là, je voudrais juste souligner la pertinence de ne pas goûter au bonheur fragile, dans l’urgence de vivre, mais de s’asseoir de temps à autre en bordure d’allée, où le déguster, l’apprécier un peu en retrait parfois, capturer la saveur épicée de ce présent fugitif donc précieux, s’imprégner du moindre fragment de ce salut évanescent, saisir à la seconde la beauté d’un panorama lumineux qui s’offre instantanément à tous les sens…

S’étendre sur le lit soudain moelleux de son existence et considérer celle-ci pour ce qu’elle a de plus vulnérable : le Bonheur, dont on peut à la fois être acteur et spectateur, afin d’en fixer les pourtours incertains et de le faire sien, aussi longtemps que toujours, dans la mémoire du cœur.

De la pudeur ?

Le bonheur n’est-il pas communicatif ? A moins de ne savoir autour de soi que de tristes envieux, jalousant dans l’adversité cet éclat chez autrui… N’en déplaise à ceux-ci, pourquoi alors ne pas se montrer généreux et lever toute pudeur à le communiquer ? En partage, surtout aux êtres aimés, aussi pour rassurer.

Il ne s’agit pas d’étaler une richesse devant ceux qui ne la vivent pas ; une fois admise cette réalité, fort de cette liesse, d’en dispenser plutôt le gain, y mettre du sien, et peut-être par là même, de réchauffer le cœur intelligent de ceux qui y croyaient peu.

Etre heureux, et s’avouer comme tel, ne revient pas à désavouer le malheur environnant… Il convient juste de se montrer honnête envers soi et de se dire satisfait, pour une fois.

Le bonheur des uns n’enlève certes rien aux malheurs de certains, il peut cependant contribuer à l’espoir des autres.

Le tout étant de réaliser, non seulement que l’on baigne dedans, mais plus est, de ne guère s’abandonner, pour se sentir exister, aux affres d’une obscure pensée.

Puis simplement, de trouver les mots…

...

Flaneuse — Mon, 16 Jun 2008 10:30:00 GMT

Si tu voulais m'accompagner... Ne serait-ce que la preuve du hasard ?

ONCE

Flaneuse — Mon, 16 Jun 2008 09:49:58 GMT

Vu hier :

Le film qui m’a redonné le frisson d’écrire…

Imaginez

Flaneuse — Sat, 14 Jun 2008 08:11:00 GMT

Un coin de plage retiré, en surface flotte l’illusion du calme, sur une mer incommensurable où surnage la raison, là où le cœur défie l’onde d’un espoir vague, comme bouée de secours.
Un jardin de sable secret, baigné d’un coucher de soleil d’une couleur indéfinissable, sur un nouvel horizon…
Peu importe le lieu, c’est un rivage qui parle, et puisqu’il ne reste rien d’autre à faire, prendre le temps de l’écouter…

Déposer à même la plage son coquillage subcéleste, jeter un galet impulsif vers les dunes aériennes, déserter la grève, quitter le terrain grave, puis fuguer dans la mousse, par-dessus les algues, pour au fil du rouleau, se fendre sur l’azur et s’allonger sur l’eau, donnant alors pâture à cet abandon.

N’être qu’un grain de ce sable discret, croiseur sur-marin, qui s’écoule, la vogue souple, et salue les brisants, sans échouer sur un banc.

Triste Blog

Flaneuse — Wed, 04 Jun 2008 12:50:00 GMT

Je ne vais plus au travail, je ne mange plus, je ne sors plus… Je passe en commande manuelle et je m’accroche à ma manette dualshock2 pour exploser tout ce qui se met en travers de ma route ! No comment. En effet, j’ai retrouvé un jeu auquel je n’avais joué depuis 2005 :

Grand Theft Auto San Andreas

Pourquoi, me direz-vous, ne pas plutôt profiter de ce spleen intégral pour écrire ?

Parce que cela donnerait :

Si la Liberté a un cri, ce n’est pas celui qu’elle pousse. J’entends seulement le bruit d’une porte que l’on ouvre vers ce monde englouti où, pour un coin de ciel, l’innocence défenestrée s’écrase sur le sol.

Ou encore dans le genre « la grisaille m’assaille » :

J’évolue maintenant au sein d’un monde flou, terre et ciel confondus dans la disharmonie ; un monde surpeuplé de non-sens, un asile rempli de doute, qui tourne sur le vide de sa propre certitude… d’être.

Incertain de lui-même, il se fait une folie, en guise de raison, pour excuser la vie de lui chercher un sens, et se meut désormais sur la cause perdue de sa propre existence.

Ou même dans le genre hermétique :

Dans le miroir du désoeuvrement, ci-gît dès lors le reflet cabalistique d’un songe, mouroir du moment qui trépasse sous l’instant, inversion en duel des travers du temps.

Le deuil lèche les flancs de son empire ; de mal en pis, l’onde surpasse l’onde ; traîtresse de céans, elle l’investit totalement.

Si la chrysalide hors son cocon de soie ne devenait pas… ? Larve éphémère à la frontière de l’inconditionnelle beauté… Introversion.

Dans les bas-fonds de son esprit, un prématuré vagit soudain : l’imaginaire est un enfant adultérin, né des infidélités à l’urgence d’être. Déjouer le réel pour épouser la vie, c’est pour cette âme secrète se révéler à la contemplation.

Arborant sans trêve le visage enfanté de la figuration, le sourire inexprimé d’un regard sauvage et les lèvres humectées au passage des larmes, l’actrice baigne son corps, comme plante au soleil, de rêves insoutenables à la lumière du jour, pour la nuit se blottir dans leurs bras vigoureux.

Ou dans le genre bateau sur le Lac Mièvre :

Un bouquet de mots échu sur ce papier, comme quelques fleurs trouvées dans les décombres d'un hangar sinistré.
Et si tu es en mer, les flots t'apporteront une bouteille vide abritant mon message. Du rivage où je suis, voyant la vie au large, c'est sans l'avoir remplie que je l'aurai jetée.
Le ciel est joyeux et communicatif. En écoutant rire une mouette, je m'invente un fou rire. Et si tu es en mer, le vent te soufflera ces mots légers et riants que tu oublies par vague.

Bref, en ce moment, j’ai vraiment le nez dans le caca et il faudra bien que j’me mouche un beau jour !

Lever de masque

Flaneuse — Sat, 31 May 2008 08:20:00 GMT

Ce matin, pour la première fois depuis longtemps, mue par une saine colère, une envie d’être et de dire, elle balaiera ces compromis qui s’imposent afin d’exister un peu. Elle ira dénoncer enfin son caractère. Elle parlera sans élever la voix certes, au mépris cependant de sa retenue coutumière. Ils sauront ainsi de quel bois ardent elle flambe intimement, quelle volonté la dévore en réalité, malgré les fallacieuses apparences. Car, de nature peu ambitieuse, elle ne s’avère pourtant pas cette personne, veule, que certains affirment connaître, encore moins cette silhouette confuse dont on prétend assurément avoir fait le pourtour. Elle n’est ni ce fantôme errant parmi ces joyeux fats, imbus de leur petite ignorance, ni ce quidam rampant comme damé sous le doute, comme séquestré entre l’inconscience de ses qualités réelles et le soupçon de sa singularité.

Depuis trop longtemps elle se barricade, muselée dans une neutralité ordinaire, assujettie aux lubies d’autrui, puisque redoutant le conflit et parce qu’abhorrant la violence. Aujourd’hui néanmoins, une fureur latente transpire soudain, niant la demi-mesure, refusant toute parade ; dès lors, une sédition profonde, souveraine, déclare s’improviser. Celle-ci entend donc mettre fin à un quelconque retranchement : il ne s’agit plus désormais de temporiser, derrière un verrou, à s’en ronger les phalanges ; il ne faut plus donner libre accès à sa peur de heurter quiconque ou à sa crainte de l’affront général et, du fait, se poser en victime consentante, dans le regret de l’informulé, dans l’abnégation de ses desiderata.

Alors, ce matin, pour la première fois depuis bien longtemps, elle s’autorisera cette témérité et elle aura raison ! Et raison aussi de leur arrogance ! Ce jour, elle ne se fera pas l’ombre d’elle-même sous leurs soi-disant lumières.

Ce texte se trouve également ici : http://coumarine2.canalblog.com/

répondant à la consigne 69 de "Paroles Plurielles". Quelques minces retouches ont été apportées.

Forget Her

Flaneuse — Sat, 24 May 2008 16:44:00 GMT

Panser

Flaneuse — Sat, 24 May 2008 12:12:19 GMT

Si je sais désormais où tu en es, il me faut apprendre à vivre là où j’en suis, sans vraiment trop savoir où je vais…

Si ce n’est que mes pas sont encore dans les tiens. Mais où te mènent ces derniers, quand je les vois s’éloigner… et que cela résonne en moi, si lugubrement ?

Ma flamante n'est plus

Flaneuse — Sun, 18 May 2008 11:09:49 GMT

Voilà maints jours sans sortir, sans vraiment s’en sortir, puis autant de soirs à me tourner les sangs, puisqu’elle dit tourner court au trop inadéquat.

Je vais bredouille, je rentre dedans, à mon cœur défendant, siroter une bière à ce corps défendu, et tirer quelques lignes, et tirer ce poids mort, et faire mentir les contes et leur fin bien vécue, et mentir à mon compte sur une balle perdue.

La vie m’efface tout, ma flamante n’est plus.

Le poumon ouvert, je veux sceller mes gonds, et tirer sur l’absurde une leçon en rimes, étirer le détail comme un moindre plus, or rien ne rime jamais tant que l’amour toujours.

Je vais bredouille, je rentre dedans, à mon cœur défendant, déguster une mousse à ce corps défendu, et me tricher au sort, et risquer mon va-tout, et faire mentir les cartes et leur dernier atout ; et saluant en retour, je vais tirer un cri sur le soleil cuisant.

La vie m’efface tout, ma flamante n’est plus.

Et ma poitrine gronde, et mon sein se soulève, quand chaque seconde s’accorde à me décrire avec quelle minutie j’ai gagné une amie !

Non. Rien ne rime jamais tant que l’amour toujours ; la vie m’efface tout… cet autre temps qui court.

A l'herbe mauvaise

Flaneuse — Sat, 10 May 2008 07:21:00 GMT

Ma vivace,

Toi que l’on dit folle et mauvaise, que l’on craint de voir poindre parmi les fleurs fragiles, toi que chacun veut sans soin extirper de son précieux jardin, malgré ta robustesse, tu es si peu de chose, mon herbe inutile, face à l’espèce protégée par la filandreuse vanité humaine.

Déracinée au nom d’une culture, même si la main te cueille, c’est pour mieux te détruire, puisque vert parasite, maquis de moisissure, hors des vases fétiches, loin des boutons chétifs, tu es si peu de chose, mon herbe inutile, moins prisée qu’une rose ou qu’un champ de maïs.

Sauvage souvent, rétive aux herbicides, toi que l’on dit chiendent et si envahissante, tu campes hostile entre les pierres des faubourgs désertés, où tu hantes acculée le pavage de l’incurie. Et tu cries aussi exil à l’angle de la stèle des oubliés. Tu es si peu de chose, mon herbe inutile, variété plus ternie que les façades closes de parpaings gris.

Toi que l’on dit goulue et coriace, que l’on sarcle avec hargne pour des plants plus gracieux, toi que l’on prétend évincer des semis trop rangés, bannir des plates-bandes d’apparat, toi qui devrais quitter les allées des parcs et céder, d’autre part, tes pousses et tes friches au bulbe du goudron, tu es bien autre chose qu’une herbe inutile qui, au lieu de périr, recouvre encore quelques sillons fertiles.

Tu as la senteur première de la terre et de la liberté. Et c’est couchée sur toi que je t’écris.

Je crois en toi mon herbe indocile.

Ce texte se trouve aussi sur Paroles Plurielles : http://coumarine2.canalblog.com/ répondant à la consigne 68

Lettre d'une simple de coeur

Flaneuse — Sun, 04 May 2008 10:30:00 GMT

Si ce cadeau ne vient pas de toi, de quoi est ce présent ?

Cette nuit, j’ai entendu murmurer le noir qui me répétait l’impatience des lendemains, j’ai donc attendu avec effroi le froid du jour et le voile du matin...

Si j'ouvrais les volets ? Verrais-je le soleil pointer ? Dis-moi que cela ne tient pas à un grain de pluie, qu'il faut au moins une rafale pour nous essaimer et, quand bien même, que nous lui résisterions à la poigne de nos désirs !

Je nous remémore, ma tendre, dans nos premiers échanges. Penser qu’à une seconde près, à une hésitation, nous nous serions manquées… La vie même concourait donc à nous séduire. Aujourd’hui en sursis, j’épluche les éventualités, toute à cette inclinaison au plus que parfois ; je m'interroge évidemment, quand ta silhouette se détache en finesse, quand tes appels me reviennent. C'est comme ouvrir un volet pour faire sourdre l’intuition.

Les mots se refusent à mes phrases, ils ne veulent pas pleuvoir...

Ils veulent le talent de croire ; ils veulent enfantins dessiner des rayons autour d'un grand cercle jaune, surplombant le toit d'une maison, une cheminée apparente et un nuage de fumée, et puis un long chemin serpentant vers l'avenir, tant arboré d'espoir... Ils veulent un patio à notre raison d'aimer, un jardin à nos attentes.

Les mots s 'interdisent de pleurer sur un écran d'incertitude. A des lignes d'écriture craintive, ils préfèrent la flèche vive d'un "je t'aime" de plein fouet.

Tu souffres mal que l’on s’éloigne à prétendre que les sentiments ne se suffisent pas, peut-être alors vais-je trop loin dans l’idéal ? Moi, je rapporte en souvenance un présent tangible, ramassé sur une voie jusqu’ici inexplorée, une traînée de joies qui me ramène à Nous bien avant, pour nous rendre bien après…

Je t’aime d’un amour lourd de volonté, puisqu’il soumet ta constance à l’épreuve de l’espace temps et de la distance.

Je t’aime d’un amour lourd de légèreté, puisqu’il soumet ta souplesse d’âme aux aléas des jours sans et des jours avec.

Mais je t’aime d’un amour pur, dans ce qu’il met de vrai et de sensible, malgré "soit". Je t’aime, décidemment, en connaissance de fièvre et de raison.

Souviens-toi comme tout vient de près quand tout porte au-delà, et que rien ne se reproche rien. Souviens-toi dans le détail l’importance que tu as pour moi et la justesse de ce que nous sommes.

Car par-dessus toi, je n’aurai pas d’obscur faux bond, seul l’éclat suspendu à l’improvisé, et la tendresse aussi, toujours essentielle, où viendra se greffer cet accidentel.

Couloir N1

Flaneuse — Wed, 23 Apr 2008 09:13:00 GMT

Il est temps de parler de ce couloir N1

Ce corridor humain des humours de plain-pied

Des sourires au coin du café-rire ralliés

Qui longe les cloisons de notre gagne-pain

Bureau de joutes entre badins de terrain

Passés ces quarts diurnes consignés sur écran

Il est séant de parler du couloir N1

Où la trêve s’emploie à nous armer d’un cran

Ces zestes de détente et de vie sous cape

Ces dialogues que l’on pourrait croire volés

Sont autant de béquilles et de soupapes

Pour inviter tous nos matins à se lever

Il est franc de parler de ce couloir N1

Chaque jour y reconduit notre semaine

Chaque semelle paperasse en son chemin

A grand pas d’anecdotes ou de rengaine

Il est vrai de parler de ce couloir N1

Quand au creux noir de quelque godet fissuré

Se lit parfois le marc d’un zèle pressuré

Par certains maux que l’on se disait anodins

Oui il faut parler de cette coulisse d’entrain
Où s’échangent des mimiques amicales
Foin des grimaces, des saynètes rivales
Qu’on ne saurait singer dans ce miroir N1

Ces jours derniers

Flaneuse — Sat, 12 Apr 2008 11:44:05 GMT

Ces jours derniers, j’ai vécu une mort sans fin
Sous la faux affilée de mais en crocs de si
Couchés à tombeau ouvert sur un calepin
J’ai su la morsure de l’amour en sursis

Pantin sanglé, je reposais entre ses maux
Il me semblait alors ne plus m’appartenir
Hors d’elle, mon silence se sentait de trop
J’ai dû crier à même la tendresse à tenir

Ces jours prochains, seul importera son accent
Le friselis d’une parole dans l’air du râle
Qui bruissera soyeuse contre le gel perçant
Pour être bue comme un alcool musical

Ce présent sait l’ultimatum des jours comptés
La nuit son rêve quitte un peu mes lendemains
Mais elle me parle encore d’instants enchantés
Et mon cœur fixement s’arrête sur le sien

Sans fausse modestie mais sans véritable prétention non plus

Flaneuse — Sun, 06 Apr 2008 08:33:00 GMT

Contrairement à tous ces textes que j’ai pu déchirer avant, ces mots que j’ai su abandonner au fil des ans, quand ce blog viendra à disparaître, il restera au moins ceux-là :

Retrouver ses écrits sur papier, qui plus est sous forme de livre, c’est sincèrement un plaisir. Et puis, comme je frappe mes mots directement au clavier, à peine si je sais encore tenir un crayon, et que je ne connais mes textes qu’à travers un écran, ces recueils sont aussi une redécouverte.

Sans fausse modestie mais sans véritable prétention non plus, je suis vraiment heureuse de les avoir « pondus ».

Je voulais vous faire partager ma joie et vous en remercier. Car sans vos encouragements, quels qu’ils soient : commentaires de visiteurs fort sympathiques ou intérêt chaleureux témoigné par mes proches, je n’aurais pas trouvé réelle motivation pour concevoir ce projet personnel.

Il me semble maintenant avoir tourné une page… Une page de garde.

Le coeur disputé

Flaneuse — Wed, 02 Apr 2008 08:28:49 GMT

Toutes larmes dehors, comme d’autres sortent les griffes, leurs oeillades sont lésion, leurs murmures barbelés.

Fatale rentrée de colère assortie, entre deux saisissantes sensibilités, là où s’invite un silence seyant, la solitude sévit et le tout propos tance.

De tristesse un cil s’éteint doucement, tandis qu’une salve de prières soulève l’émeute d’un regard, rebelle aux flèches de frictions.

Malgré l’éraflure, le sourire innocent se cherche, le frisson se crée à la capture gracieuse du geste qui s’amorce.

Des fumées plein les prunelles, comme d’autres ombrent leurs paupières, leurs peurs sont papillon, leurs querelles fugueuses.

Treize ans sous peu

Flaneuse — Mon, 31 Mar 2008 17:11:35 GMT

Parfois d’humeur maussade,
Quand je te vois mutin,
Grimper à la façade
De mon autorité ;
Pareil à tout gamin
Dépasser le portail,
En toute parité,
De la modération ;
D’égale témérité,
Saisir le gouvernail
De la contestation ;
Affronter sans ambages,
L’âme encore inculte,
A la force de l’âge,
La mine des adultes ;
Gravir la palissade,
Avec ingénuité,
De ta génération…
Alors d’humeur maussade,
Je me dis : « ténuité,
Tout ne tient qu’à un fil…
De communication ».
Mon fils, t’as eu douze ans
Et à n’en pas douter,
Vu comme va le temps,
Comme il se défile,
Un jour, j’en douterai.

Extrait d’un texte déposé ici, le 02/12/2007 dans « COEURESSES »

Mon « p’tit M » va avoir treize ans dans 7 jours…

Juste l' invisible

Flaneuse — Tue, 25 Mar 2008 13:00:00 GMT

De ma crypte, créature si clone
A travers mes semblables différends
Je veux percer au vif l’inconcevable
Un bâillon de coeur dans un cri aphone
Forcer les scellés fixes de l’impensable
Pour mentir l’admis et ses référents

Je cours le mot nu, ignoré encore
L’idole primitive qu’il faut implorer
Afin qu’elle me livre le tour introuvé
Une vue de l’antérieur du décor
Prise avant le synonyme aimer
Avant toujours, dans l’enfance du cliché

Un bandeau sur le front et d’un œil noir
Je vise juste l’invisible muselé
Qu’il me dise l’expression non sacrée
Tous ces bruits interdits de parloir
Qu’il me dise différemment l’amour
Car je le fusille sans plus de détours

Vous rendre le sourire

Flaneuse — Sat, 15 Mar 2008 11:48:00 GMT

Je ne vous suivais pas, non. Vous filiez votre gêne, quand de dos j’allais de l’avant, et sans vouloir vous doubler, je vous l’assure, je croisais mon chemin. Mais à vos épaules peu fières, à votre allure en peine, je devinais chez vous cette langueur qui gaine, aussi ai-je, légère, ralenti le train.

Le vent discret portait votre parfum, j’ai reconnu le vent. Il sentait le bouquet de l’oubli, bien après le soufre du courroux. C’était le vent qui tourne, passé le tourbillon.

Vous savez quoi ? Comme je marchais près de vous, je voyais sous vos pas, la sève évincée par le bitume, la griserie pilée dans le béton.

Je ne vous suivais pas, non. Vous regardiez devant, je regardais derrière, et sans vouloir voler vos airs, je vous l’assure, je les prenais au vol. Malgré votre masque en cuir, par-dessus votre manteau de cire, je percevais chez vous ce vernis qui préserve, aussi ai-je, réservée, rencontré le sol.

Ce sol discret portait votre parfum, j’ai reconnu le sol. Il sentait le flacon des déboires, bien après le philtre des soupirs. C’était le sol qui se dérobe, le trottoir du repentir.

Vous savez quoi ? Comme je traversais sereine, vous avez, Madame, égaré en chagrin un précieux présent. Et moi j’aurais aimé, allante, vous rendre le sourire…